Aroma a revelación

Salta la niña sobre sus cuerdas y ríe por que imagina que salta a otro universo.
El aire se llena de aromas a carcajadas conquistando la mediocridad.
Por el frente pasa un peón de campo en bicicleta y sonríe a ver a la niña. Se lleva la sonrisa unas diez mil leguas más, en el camino saluda a la doña que matea dulcemente mientras se toma un recreo de su tarea habitual de tejidos, sonríe la doña al ver al peón de campo que pasa en bicicleta, y se contagia, se da vuelta y busca la mirada cómplice de su compañero de antaño que está sumergido en la tierra de su huerta, este a mira y sonríen juntos.
La albahaca que está creciendo entre las manos del compañero, también sonríe, eleva sus hojas buscando el sol litoraleño, se llena de aromas de albahaca y sonrisa el monte.
Sonríen los pomberos, la algarroba, los guardianes del monte, la hormiga obrera y el gato montés.
Baja la sonrisa por la nervadura, llega a la base de la hoja, llega al peciolo, a la vaina y toma velocidad en el tallo, no se detiene, entreverada con el agua baja hasta las raíces que explotan de emoción y pintan la tierra con colores de sonrisa.
Arriba, musicaliza la fiesta un sonido con aire a bombo leguero, son los pies de una niña que salta sobre sus cuerdas y ríe por que imagina que salta a otro universo.

segundo desmarre

Dicen que las ideas no mueren.
Propongo entonces, someterla a fusilamiento.

Propongo matar la idea de naturalizar el hambre.
Matar la idea de la injusticia.

Propongo acribillar al olvido, al despojo, al destierro.
Matar la idea de la sojizacion del pensamiento.

Propongo matar la idea de que el modelo extractivo es el progreso.
Matar la idea del machismo, la opresión, la indiferencia.

Dicen que las ideas no mueren
Propongo entonces, resistir en la idea de la rebelión.

Nos

Ni me abrazas, ni te abrazo. Nos abrazamos.
Ni me liberas, ni te libero. Nos liberamos.
Ni me coges, ni te cojo. Nos cogemos.
Ni me educas, ni te educo. Aprendemos.
Ni me buscas, ni te busco. Nos encontramos.

canción de lluvia

Aquí adentro, las paredes de barro y palma alivian su calor, el mismo alivio
se siente en nuestros cuerpos.
Afuera la naturaleza manifiesta su orgasmo en una lluvia torrencial.
La tierra bebe a trago largo la bebida celestial, sin miedo a quedar machada.
Las hojas, que tres minutos antes se encontraban desteñidas, vuelven a vestirse de verde gala en este monte subtropical.
Las gotas encontrándose con la hija polvareda, se besan apasionadamente mientras danzan al ritmo de este encuentro ancestral.
El techo canta a coro la melodía del diluvio, mientras los aljibes improvisados se van llenando del agua que más tarde hemos de beber.
Paralelamente, el fuego se va atizando, entre soplo y soplo, el aire se aromatiza a cenizas,entre destellos ,nosotros, nuestras miradas reconociéndose.

canto de redencion

Quien está dispuesto a disputarle los últimos rayos del día al sol.
A pararse en las esquinas e intentar enderezarlas.
A corromper con poesía en sabanas privadas.

Quien está dispuesto a descreer de los roles
A intentar sacarle voz a una estatua.
A danzar con el viento.
A desnudar los silencios.

Quien está dispuesto a dejar de ser y pasar a estar
A intimidar con el camino
Al goce con la lluvia

Quien está dispuesto a empezar desde abajo
A proponerle al intelecto ensuciarse en la praxis
A enamorarse de los abrazos
A orgasmizarse.

Quien está dispuesto a los desvelos
A las angustias
A romper los espejos y con cada retazo un clero.

Lxs que sueñan

en ellos

Lo que ves es el rostro de otros rostros, es hastió de desvelos, es reflejo de un paisaje, es amanecer de miles de noches.
Lo que ves es el grito empantanado de la conciencia tardía, de los
libros leídos desentendiendo índices , es un cigarro aplastando la última chispa, el ultimo vaso de un tinto compañero.

Lo que ves es el paso del tiempo, el sol de siesta que raja la piel, las rabias acumuladas, las risas contenidas.
Lo que ves, sos vos, es tu madre, tu hermano, la señora que amasa el pan
que comerás más tarde,es el rostro que se repite en toda nuestra matria, es la cumbre de sapucai, el sol mayor de un estribillo.

Lo que ves es semilla que brota en miradas que se encuentran, huella a huella, bocado a bocado,noche a noche, que se trasforma y se re transforma con los otros, con las otras, acariciando los márgenes, despertando.

Lo que ves es tu reflejo, el reflejo de una masa a contratiempo,
En plena resistencia, germinando embriones.

Lo que ves sos vos, es tu madre, es tu hermano.

descargue a los soñadores

Celebro la tierra que nos da comer
Mientras se desata una yerra de sonrisas en los rostros surcados en la lucha.

Exclamo al viento la bienaventurada existencia de los curiosos
Defiendo en esta palabra a las desubicadas y los desubicados que no oprimieron sus sabanas
Ni cargaron de moralidad castradora su existencia.

Suelto rienda a la palabra para que mute en arcoíris
Que se desboque de orgullo por el suelo que abraza descalza.

Me desarmo en un sapucai por los pañuelos que caminan la matria partiendo los espejos.
En las manos que abrazan retazos de algarrobo para estremecer los escudos.

Se desojan mis ojos de pasión y alegría en cada rostro que encuentro
En cada ojo que me despierta,
En cada niña que juega
En las voces que caminan
En cada hermano que vuela
En cada puente que se alza.

mañana

Cierro los ojos y sueños con pueblos libres
Eres los sueños con los ojos abiertos

Cierro los ojos y deseo caminos libertarios
Eres la praxis de todos los deseos

Cierro los ojos y espero el amanecer
No has dormido, estas forjando la salida del sol

Cierro los ojos y te abrazo
Me encuentro envuelto en rebelión

Abro los ojos y te veo
Eres el sueño con los ojos abierto

La hora de los perros

Nace la hora pico, sale el perro apresurado
con sus ojos negros de hollín,
cargando sus pulmones de monóxido de carbono
en su inhalo exhalo.

Corre apresurado por el cemento incandescente
como si no existiera.
Crece la hora pico, en cada esquina,
las palmas descargan su deshumanización
en una sinfonía interminable de bocinas
que marcan el momento exacto de la muerte,
la de la paciencia.

El perro corre sobre el piano del cemento,
esquiva las almas apresuradas,
esquiva el por qué ellas no lo ven.
Comienza a concluir la hora pico,
las vendas ya se han apoderado de los ojos
para no reconocerse.

Corre el perro, en su envión cae en las escalinatas
de la Catedral de las Cruces,
ladra a cada una de esas almas
que se regocijan ante el lavaje de culpa
consumado en los rezos y en los abrazos de sotanas.
Ladra y no lo escuchan.

Cae la hora pico, el perro corre a ladrar
a la Catedral del Conocimiento,
ladra buscando encontrase en esos jóvenes ojos
atragantados de libros que hablan de revoluciones,
ladra y no lo escuchan,
hay un dogma siempre que es más fuerte
que el ladrido de un perro.

Ya no quedan vestigios de la hora pico,
el perro ya no ladra,
lleva un trote suave por los semivacíos senderos urbanos,
trota a su escondite que a esta altura ya parece ser un secreto.
Duerme el perro con la soledad
en el escondite forjado por los ojos que no lo ven.

musa

Cuantas distancias podre acortar mientras te pienso.
Cuantas palabras te podre expropiar en los besos por venir.
Tan dentro tuyo estoy que me gusta estar perdido.
Quien sabe que tormenta se desata en tu adentro
O cuantas libertades estarás haciendo en esos largos desvelos.
Si hay un adjetivo para tus ojos, ellos se han ido con el viento
Ya no bastan los silencios para callarte
ni esta bandera que flamea este - hasta que el
pueblo mande- ante el fuego de nuestra carne de enero.
Que nuevas enseñanzas nuevas estarán en tus ojos
porque si hay algo de certeza,
es que esta geografía que predico
la he aprendido en la piel de tus labios
y esta literatura que ensayo,
entre tus gritos libertarios.
al fin y al cabo, extraño tu ausencia
tus métodos eficaces para encontrarte
y esas largas numerología que nombran
rótulos de un mundo nuevo.
al fin y al cabo, extraño tu ausencia
y tus métodos eficaces para estar
nombrándote.

desamarrar

Hay verdades para el amor
y verdades para el odio.

Verdades que matan, fusilan y torturan.

Verdades que le hacen el amor al silencio
y verdades que duermen juntas.

Verdades de la historia que no son tan verdades.
Verdades que fundamentan guerras, hambre y despojo.

Verdades con una corona, una cruz y un
12 de octubre.

Verdades que se besan apasionadamente con la libertad
y se manosean por debajo de la censura.

Dudo de las verdades de aquellos que imponen verdades, no tanto
las de los Otros.
Dudo de la existencia de una verdad, tanto como dudo de la existencia
del olvido.

Dudo de la existencia de una verdad, tanto como dudo
de lo que aquí dejo escrito.

Quizas es certeza.

Tal-vez no busque mas respuestas
sino mas preguntas, que desaten mi calvario.
Tal ves mi cuerpo no sea de mármol
y se haya desnudo con el roce de tus labios.

Quizás mi hermana de ocho años
sepa mas que yo, de la vida y de los cantos

Tal-vez es que quise demasiado
y solo conocí el amor
en el encanto de tus manos

Quizás es que sueño demasiado
con ver a mis hermanos, la libertad
sudando.


a Sofia.

Reflexión quinta

Voy por el libro diecisiete
de los veintitrés que necesito
para entenderte y ya no recuerdo
lo que decía el catorce.

Necesito dejar de leer.
Necesito acompañarte.

manifiesto de la mirada

Busco una musa donde desparramar
mis letras.
Busco en el árbol que abriga,
en el sol que tiñe y despierta,
en la hierba que acaricia y enreda.

Busco y encuentro tu mirada
que me habla de lucha, que me habla
de esperanza.

Y descargo sin vergüenza toda la rabia
amarrada, dejo que viaje con el viento
hasta donde haga falta. Que lleve toda
esta lucha, toda esta esperanza, que
pronuncia tu mirada.